22.2.19

Día 23


No cabe duda. Ésta es mi casa
aquí sucedo, aquí

me engaño inmensamente.

Ésta es mi casa detenida en el tiempo.
Mario Benedetti

Voy a extrañarte,
casa de horizonte vacío
de balcón floreado
de ruidos a calle
de olor a invierno 
de dibujos de sol.

También voy a extrañarme
a mí en esta casa
donde me paré sobre el mundo
y todo me dolió bastante menos.

21.2.19

Día 22




El paraíso es de papel
esos edificios
se lo comen
vivo
crudo
dejando tripas
atravesando la mesa
parándose arriba de él.


20.2.19

Día 21





Me gustaría a veces
escribir poesías
sobre lo lindo que es
estar así de vivo,
o sobre el olor de las flores,
o sobre vos,
o sobre el atardecer,
o sobre esta ciudad,
que me gusta pero
que no me deja dormir,
o sobre algo que
no sea triste.

No puedo.

Escribir es llorar
con los dedos,
es gritar frente a la pantalla,
al cuaderno,
a las notas del celular,
y después
simplemente
estar.

19.2.19

17.2.19

Día 20



Pies desconocidos
astilla entre los dedos
escalera de un bar
qué oscuro está todo;
las paredes rezan frases,
desconectadas -con sentido-
entradas,
salidas.

Ojalá pudiera
encontrarte un día de estos
por acá.

16.2.19

Día 19



Hay lugares
donde todos nuestros alguien
se transforman en nadie
y se pierden,
como en una foto desenfocada,
sus detalles
sus olores
el sonido de sus voces.

15.2.19

Día 18



Te voy a contar muchas cosas.

Seguramente te cuente de todas esas veces
que me sentí desbordada,
que me encerré a llorar
y que no supe que hacer.

Probablemente también te enumere
todas las situaciones
en que me sentí invencible,
grande
y poderosa.

Pero no sé si te voy a contar
de cuando conocimos una escuela
atravesada por perdigones,
y de cómo se me erizó la piel
de tristeza.

14.2.19

Día 17



La historia entrelazada
con nuestra historia,
nuestros pies levitando
sobre un suelo ancestral
y nosotros teniéndonos:

un amor visceral. 

13.2.19

11.2.19

Día 14: pospuesto



"Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,
qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso"

Julio Cortázar


Ayer pospuse escribir, 
y fallé en el conteo de los días. 
Pero a veces, 
escribir estando triste, 
es embarrarse mucho más.

9.2.19

Día 13



¿Te acordás de la siesta?
¿de cuando bajábamos la persiana
y el sol del invierno
se colaba dibujando 
lineas desconectadas?
¿de la cama contra la pared?
¿de la almohada en el piso?
¿de la puerta arrimada a propósito?
¿del mate que venía después?
¿te acordás?

8.2.19

Día 12



Probablemente todavía existan:
el cielo
la sobremesa
el sabor de la palta
los perros
el olor a menta
el agua
el verano
el  mate
las chicharras

Probablemente pronto desaparezcan:
el ladrido de mi perra
las manos de mi abuelo
la infancia de mi hermano

Probablemente todavía querré que exista:
vos
yo
y la consonancia
de estar así.

7.2.19

Día 11




La foto no hubiera sido
tal foto
sin la cabeza de mi perra
que toca
las medias rojas
y rompe
con la monotonía.

Tarde de calor y lengua afuera.

Te quiero sin necesitar que me digas que vos también.

6.2.19

Día 10



Y también pienso
que escribir
es hablar de amor
cuando se termina.
Silvina Giaganti



Cartas de amor
de personas que ya no
a otras que,
probablemente, 
tampoco.


5.2.19

Día 9


Película "Ghost Story" - 2017

Una historia de fantasmas
que no es de terror
pero esconde el miedo,
ese miedo
de no ser querido por nadie.

4.2.19

Día 8



Esta foto retrata esa vez que me propuse
hacer algo para mí y por mí, 
y lo hice:

ahí vino todo lo demás.

3.2.19

Día 7



Este verano hirviendo
que deja los pájaros
en una baldosa agujereada,
y mi perra que mira
como si nadie hubiera muerto.

2.2.19

Día 6



Los contrastes:

el rosa bombita y el verde pasto,
la edad de mi hermano y la mía,
una infancia que pasó sin dejar huellas

y toda esta adultez.

1.2.19

Día 5



El enfoque perfecto
desde la distancia perfecta
del ojo notanperfecto.
Es que nadie sabe 
como ese ojo
no ve;
solo yo.