3.3.19

Día 24: pospuesto muchas veces



Cambio de lugar
me muevo
no creo que sea
una cosa inerte;
las huellas de las cosas
me quedan por la piel
adoquines en la espalda,
las vértebras
de esta vida que
mal que mal,
me deja seguir viviendo.

22.2.19

Día 23


No cabe duda. Ésta es mi casa
aquí sucedo, aquí

me engaño inmensamente.

Ésta es mi casa detenida en el tiempo.
Mario Benedetti

Voy a extrañarte,
casa de horizonte vacío
de balcón floreado
de ruidos a calle
de olor a invierno 
de dibujos de sol.

También voy a extrañarme
a mí en esta casa
donde me paré sobre el mundo
y todo me dolió bastante menos.

21.2.19

Día 22




El paraíso es de papel
esos edificios
se lo comen
vivo
crudo
dejando tripas
atravesando la mesa
parándose arriba de él.


20.2.19

Día 21





Me gustaría a veces
escribir poesías
sobre lo lindo que es
estar así de vivo,
o sobre el olor de las flores,
o sobre vos,
o sobre el atardecer,
o sobre esta ciudad,
que me gusta pero
que no me deja dormir,
o sobre algo que
no sea triste.

No puedo.

Escribir es llorar
con los dedos,
es gritar frente a la pantalla,
al cuaderno,
a las notas del celular,
y después
simplemente
estar.

19.2.19

17.2.19

Día 20



Pies desconocidos
astilla entre los dedos
escalera de un bar
qué oscuro está todo;
las paredes rezan frases,
desconectadas -con sentido-
entradas,
salidas.

Ojalá pudiera
encontrarte un día de estos
por acá.

16.2.19

Día 19



Hay lugares
donde todos nuestros alguien
se transforman en nadie
y se pierden,
como en una foto desenfocada,
sus detalles
sus olores
el sonido de sus voces.